Ce disque capte ce que les studios d’AC/DC n’ont jamais su enfermer : un groupe qui transpire à même le plancher. Enregistré en deux soirs, il fixe le rock juste avant la gloire planétaire, quand tout tient encore à cinq types et un mur d’amplis.
Les guitares des frères Young ronflent, grasses, serrées comme un poing. La section rythmique martèle sans broncher. Bon Scott, voix de gravier mouillé, lance “The Jack” comme une blague de comptoir que deux mille gorges reprennent en chœur, vingt fois trop fort.
Aucun artifice. Pas de virtuosité qui rassure, juste une cadence qui vous cloue au sol. Ceux qui y étaient disent sentir encore la sueur au plafond. Ceux qui n’y étaient pas la sentent dès la première écoute.
Un disque qui sent la bière tiède et ne s’excuse de rien.