Octobre 1984. Les synthétiseurs règnent, le blues sent la naphtaline. Vaughan débarque à New York avec sa section rythmique et une Stratocaster aux cordes épaisses comme des câbles de remorque. Ce soir-là, le blues électrique redevient une affaire de survie.
Carnegie Hall, velours et dorures, encaisse. Les cuivres cinglent. Dr. John fait suinter le piano. Jimmie, le frère, monte sur scène : les deux guitares se toisent, se mordent, s’étreignent.
Sur “Testify”, le groove cavale, haletant. Sur “Lenny”, la guitare retombe jusqu’au murmure, nue, presque pudique.
Publié treize ans plus tard, après sa mort, ce disque retrouve ce que les studios avaient poli : la sueur, le risque, un homme qui joue comme si la salle allait s’effondrer avant la dernière note.
Une cathédrale, un ampli, et le diable qui sourit dans les aigus.