Elle, elle s’enferme au Studio Gaîté avec un piano et un parolier, François Wertheimer. Sa voix chante au plus près du souffle, comme une confidence qu’on aurait volée. William Sheller drape autour d’elle des cordes de velours sombre, jamais un mot plus haut que l’autre.
Ce disque compte parce qu’il refuse la grandeur. Barbara y troque le drame contre l’ombre : des histoires d’amours cabossées, de maisons trop vastes, de gangsters et de nuits trop longues. Le piano griffe. Les arrangements respirent. Chaque silence pèse autant qu’une note.
Les contemporains l’ont écouté distraitement. Ceux qui l’ont gardé savent pourquoi. On le glisse sur la platine tard, quand la maison dort, et il parle à celui qui reste seul avec ses fantômes.
Un disque de minuit, qui n’a jamais cessé de veiller.
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