Paris, 1984. La chanson française lustre ses synthétiseurs et vise les ondes. Manset, lui, se dépouille. Guitares nues, orgue qui respire, violons qui s’étirent comme une fumée dans une pièce vide. Il chante à voix basse, au ras de la gorge, comme on parle dans une église après la messe.
Sur la pochette, un enfant de communion. Tout le disque pleure cette lumière-là : celle d’une foi perdue, d’une étoile d’enfance qu’on ne rallume plus.
“Finir pêcheur” s’enfonce, lent, grave, sans rien promettre. “Que deviens-tu ?” ne demande rien. Il regarde.
Les années ont fait le tri. Ceux qui l’ont trouvé ne l’ont jamais rendu. Ils le passent tard, seuls, lumières éteintes.
On ne l’écoute pas. On y entre, et on en ressort plus lent.
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