Au CBGB, Television prend la verticale.
Marquee Moon abandonne les trois accords pour un tissage de deux guitares qui s’enroulent, se répondent, s’étirent. Tom Verlaine et Richard Lloyd cisèlent des lignes cristallines, tranchantes comme du verre fin.
Derrière, la batterie claque, nerveuse, la basse tient le sol, et des hanches de jazz travaillent sous la tension.
“Venus” tremble. “Elevation” s’embrase. La voix de Verlaine, nasillarde, fêlée, flotte au-dessus comme une fièvre.
Le disque se vend peu en 1977. Peu importe. Des gamins de banlieue, casque vissé sur les oreilles, y découvrent qu’on peut être nerveux et lyrique à la fois.
Que la rage peut regarder le ciel.