Cinq musiciens s’enferment dans une maison rose, au fond des collines de Woodstock, et jouent comme on parle à voix basse. Cinq voix qui se relaient, se frôlent, se cassent. Des orgues qui fument. Une batterie qui traîne, juste derrière le temps, comme une botte dans la boue. Rien ne brille. Tout respire.
Ce disque a tout changé en reculant. Clapton y a …